Вещь, которую можно потрогать.
Вещь, на которой можно сосредоточить взгляд.
Вещь, вкус которой можно ощутить.
Запах, который можно почуять.
Опора под подошвами ботинок.

Пять ориентиров, чтобы не съехать с катушек и не удариться в панику.
Оставьте меня одну.
Струна натянута слишком сильно, она вот-вот оборвется.

помогите.

Внутри пустота.

И, если бы не семья, если бы не девчонки, я, наверное, вскрылась бы, наплевав на все свои планы.

"Меня пугают твои суицидальные наклонности".
Меня больше пугает тот факт, что вся одежда стала вдруг велика. Как бы не растаять.
Как бы удержаться.
На грани.
Танцуя по лезвию, изредка почти оступаясь, но каждый раз чудом восстанавливая равновесие. Точка опоры есть. Не одна, но…
Но пустоте она не указ.

"Мне семнадцать", - скромно и растерянно звучит в голове голос. Как будто намекает: минуло больше года, все осталось в прошлом, все изменилось, а ты застряла и никуда не движешься. До сих пор глядишь вокруг глазами отчаявшейся девчонки, потерявшей самое (ладно, не самое) дорогое.

Вот такое вот триумфальное возвращение.
Как звонок маме из летнего лагеря с одной лишь отчаянной просьбой: "Забери меня отсюда!"