в процессе чтения я обнаружила, что автор разлюбил одного из своих героев. меня всегда это расстраивало, когда автор и читатели входят в резонанс. и автор уже не любит своего персонажа, но читатели продолжают его любить и скучать. начинается странная игра; она называется "я сделаю все, лишь бы вы его возненавидели".
\
недавно обсуждали, что в музыке, как и в книгах, должен быть сюжет. нельзя писать тупо из головы, иначе получится набор звуков, шум.
в музыке я подобную хаотичность воспринимаю так же остро, как и в литературе.
во всем должна быть гармония, упорядоченность, красота и логичность.
все вокруг построено на золотом сечении, и как бы сильно вселенная не стремилась к энтропии, в мире существует баланс. даже наше сердце работает в правильном ритме, и когда оно теряет этот ритм и начинает неупорядоченно сокращаться, то через него пропускают постоянный ток, чтобы остановить.

Как же меня бесит, когда другие начинают докапываться насчёт имени моей кошки.

- Что за узкоглазая дичь?

- А нормальных кличек не было?

- Не запомню, будет она у меня Мурка.

А ребёнка зовут просто Тихиро. Не Тихи, не Хиро. ТИ-ХИ-РО! Три слога, 6 букв.

P.S. Молчу уже о том, как люди ржут над тем, что кошка ходит в одежде сейчас. Нет, шерсть не греет, она всё равно мерзнет.

у меня есть родственники, которые думают, что я до сих пор учусь в школе.
пиздец
люди, вы в каком вообще измерении живете
что у вас со временем

Закончила читать "Воин Рэдволла". Очень крутая книга, пусть и детская.

Иногда кажется, что даже когда я буду в полном порядке, я все равно не смогу вернуться к обычной жизни, но что меня волнует больше - получится ли у меня понять других?

хочется разрыдаться, чтобы пожалели.
вместо этого улыбаюсь так, что скулы сводит.

Есть вещи, которые я ненавижу до трясучки. Например, когда у меня болит живот, потому что "здравствуйте, мать природа", мне говорят: "Да лааадно, чо так больно? Не может быть."
Не надо мне, блять, так говорить. Просто забейтесь куда-нибудь на денёк, молчите и не бесите. И всё будет хорошо.

Я такая ни на что не годная тряпка, боже.

Меня не волновало то, что мы спали на матрасах, брошенных на полу, и ели помидоры, выращенные на подоконниках. Не волновало потому, что в Марке была жизнь. Он был худой, но живее любого годовалого. Его нельзя было унять. Ему все было интересно. Он рисовал, изучал мир, глотал книжки и бегал на каком-то неведомом мне топливе.
А потом вдруг угас. Угас совсем. Когда в свече не остается фитиля, ни одна хранительница домашнего очага не может его разжечь. И все думали, что мы разошлись из-за финансовой бедности. Но финансово бедными мы были и тогда, когда были влюбленными. А потом закончились и все остальные ресурсы. Вот тогда то мы и стали нищеми. А от нищеты да, от нищеты люди расходятся.