"Бросай это дело".

Я кривлю губы в горькой усмешке. Носком ботинка задвигаю домашнюю обувь под стол и, повязав на шею длиннющий шарф, ухожу в хрустально-прозрачный день. На плечах не погоны - долги по учебе. В наушниках Corvus Corax вперемешку с беларуским металом и чем-то еще на сербском.

Кажется, все вокруг знают о моих проблемах. Я говорю о них. Случайно пробалтываюсь из-за гложущего душу чувства одиночества и ненужности, а потом жалею. Жалею, потому что ТАК открываться людям не в моем стиле. Но здесь все наоборот. Будто в зазеркалье.

Нытье. Нытье. Нытье.
Слабость. Слабость. Слабость.
Тоска. Тоска. Тоска.

Все творческие порывы и планы под замком. Где-то на периферии сознания маячит зеленый похоронный венок, обвитый черной с золотым кантом лентой.

"Бросай это дело".

Я кривлю губы в горькой усмешке. Руки мои связаны.